Cecilia
morì dopo sette anni.
D'un tratto decise la sua vita sarebbe stata di un
solo colore.
Il blu.
Indossava solo abiti blu.
Rifiutava ogni cibo che non
fossero mirtilli.
Gunther la osservava intimorito, a tratti
interessato, colpevole.
BLU.
Fece verniciare le pareti di tutte le stanze
dell'ultimo piano.
Tutt'uno con il cielo freddo e immobile del nord.
Non scendeva mai, se non di notte quando si
intrufolava nello studio di Gunther per rubare tubetti di colore, con cui
si dipingeva la pelle.
Poi
la situazione peggiorò.
Non le bastava essere blu all'esterno.
Mangiò azzurri,
blu e celesti per una notte intera.
Piombo, mercurio e cobalto.
Non ci fu nulla da fare.
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E poi?