Una lettera. Una delle
tante, ma diversa.
Di Gunther. Non lo
vedo da quanto?
Da 7 secondi, minuti,
ore, mesi, anni?
Non so come trovarlo e
non so come lui trova me.
E siamo già là, stessa
bottega degli artisti, lui che compra tubetti di colore, 7, e dice "tu sei
7 colori, sette di tutto. Ti farò sette ritratti".
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E poi?