I 7 RITRATTI

Io lo seguo non nel borgo, paese o che altro, ma nella grande città, la mia, a casa, la sua.

Silenzio.

Si parla con gli occhi e la mente soltanto. 

Vicini al mondo. 

Eppure quella porta di legno del nord divide e cancella il rumore del mondo.

Gunther, muto di parole. 

Scrive lettere, biglietti, me ne ritrovo sotto il piatto, alla finestra, fra i capelli.

I sette colori, i sette ritratti di sette giorni.

Lontani dal mondo vicino.

Il tempo che passa come acqua.

I ritratti. Dicono. Neppure una parola.

Eppure hanno detto già tutto di me. 

Piango allora, perché è finita, non servo già più.

Arriverà un'altra modella.

Un'altra ventenne nel tuo studio, nel tuo letto.

Ma i vecchi tubetti di colore sono nuovi. 

Dormivo forse quando li hai comprati?